Saatgut und Migration 

Saatgut und.

Und Migration.

Und.

Als ob diese Verbindung ein Zusammen mit sich führte – nicht diesen Gegensatz, diesen kulturhistorisch bedingten Ausschluss.

Denn ist nicht Saatgut geradezu das Zeichen der Sesshaftigkeit, des Dableibens, der Nichtmigration, der Nicht-mehr-Wanderung? Meint Saatgut nicht explizit das Wesen von Besitz, Dableiben, Da-Ackern, Da-Säen, Da-Ernten, Da-Speichern? Inkludiert Saatgut nicht Verwurzelung, Bauerngut, Gutsbetrieb, Gutshof?

Und doch.

Saat ist immer unterwegs.

Flugsamen zerstreuen sich dahin und dorthin.

Insel-Vegetationen verdanken ihre Existenz den Samen, die im Meer trieben.

Unser Saatgut stammt zu einem grossen Teil von anderswo.

Und leben nicht auch wir nur dank anderen, jenen aus anderen Familien, anderen Dörfern, anderen Kontinenten?

Sind wir nicht alle das Produkt der Migration?

Und überleben wir nicht je einzeln und als Spezies dank einem Dahingehen und -reisen und Dorthinfahren und -wandern – also von diesem und jenem Dorthin und Dorther Mitnehmen –

den winzigsten Partikeln, die wir von anderen einatmen? Denn: existent sind wir durch die Einverleibung von migrierender Saat und deren Früchten. Wie sonst, wäre jede und jeder von uns je zur Welt gekommen?

Wer nach unserem Überleben fragt, ihm nachforscht, weiss das. Wir sind, weil es andere gibt, Fremde.

Ja. Es ist ein Glück, dass wir, auf unseren Wegen anderen begegnend, deren Lebenspartikel weitertragen – unser Leben mit ihm speisen – nähren dürfen und neu werden – so vorankommen lassen.

Im Rheintal beispielsweise dank dem Törgga, wie hier der Mais heisst, dem Türken – dem noch im 17. und 18. Jahrhundert schrecklichen Fremden.

Doch, und auch das lässt aufhorchen, gerade auch hier gleichzeitig mit der Grumpere, der Grundbirne, wie die Kartoffel nicht weit von uns heisst –

So, als wäre sie einheimisch, mit diesem Boden, der Erde unter unseren Füssen verbunden.

Wir leben vom Fremden, lassen es hier einwurzeln. Und nennen es das Schweizerische: die Berner Rösti, den Rheintaler Ribel. Und dann heisst es beispielsweise in der Berner Zeitung, der BZ, vom 19. September zu dem, was die frühen Siedler am Burgäschisee pflanzten, jagten, tauschten: «So lebten die ersten Schweizer Bauern». Als hätte es damals schon eine Schweiz gegeben, als wäre das Bebauen des Landes, die Feldarbeit im gut dokumentierten Neolithikum (5850 bis 5650 – etwa) ein schweizerisches Tun gewesen, sesshaft, national!

Ja. Da überschneiden sich im Saatgut mit einem Mal Migration und Nationalismus, mündet die Wanderung in eine Sesshaftigkeit mit dieser Konstruktion «Schweiz». Wahrscheinlich einfach aus Unbedachtheit. Titel von Zeitungstexten sollen ja nur ganz simpel Menschen zum Kauf des Publikationsorgans verlocken.

Dennoch. Es bleibt seltsam. Wenn man das so vor sich sieht, einen Moment lang bedenkt. Und dann vielleicht wieder einmal von der einheimischen Fauna und Flora, die zu schützen ist, zu verteidigen, zu pflegen, hört.

Natürlich:

Invasives Fremdes ist auszureissen.

Hat nicht das Opossum in Australien den Kiwi beinahe ausgerottet? Sind die eingeschleppten Muscheln im Bodensee nicht mehr als lästig – geradezu bedrohlich? Und spricht man bei der Migration nicht stetig davon, dass sie uns nicht nur fordert, vielmehr auch überfordert. Und –

Doch dann taucht am Rand vielleicht auf, dass uns gerade die Migration retten könnte, denn wenn es heiss wird, wenn der Regen nicht mehr so gleichmässig schweizerisch nieselt und sich in sanften Bindfäden über das Land ergiesst, wenn…

Brauchen wir dann nicht das Saatgut von anderswo? Die fremden Samen? Die fremden Partikel, die unser Eigenes werden? Ihr Einwurzeln. Ihr Saatgut. Diese Migration, die hier ganz konkret Boden fasst, dank solchen Projekten wie «Migration und Saatgut» fassen darf. Und…

Ja. Wir brauchen die andern, das Hergebrachte, das fremde Leben, das sich mit unserem mischt, es weitertreibt, überleben lässt.

Nur so, überleben wir.

Nur gemeinsam.

Nur mit der Nahrung, die uns das Fremde ist – geistig, seelisch, körperlich.

Unser Gaumen und unsere Zunge wissen das längst. Wir kosten, tun uns mit dem einen oder anderen Gewürz etwas schwer, kochen weiter, kochen wieder, essen, sitzen vor unseren Tellern, blicken, sitzen am Tisch: am Tisch mit den andern – gemeinsam.

Das Buch, das hier vorliegt, erzählt davon, von Zainab, Amira, von Gadissa, Habtu, Charinratn, Letemeskel, Kibra, Sadeq, Kenaan, von allen mit ihrem Saatgut, ihrem Einwurzeln-Lassen, Ernten, Kochen, Nähren, diesem Mischen, von dem doch auch wir durch unser eigenes Dasein und Herkommen erzählen. Und das wir nun mit diesem Buch dank Ueli Troxler, Michèle Mettler und Adelheid Karli und der VSG, der Verlagsgenossenschaft St. Gallen, neu erleben dürfen, und zwar in der Dimension unserer eigenen Zeit, hier, heute: notwendig und sinnlich erlebbar: ein Glück – nur schon das Buch in der Hand zu halten, es taktil zu erleben… Ja. Nicht umsonst vermögen wir das: das Fremde zu lieben, ihm Raum zu bieten, Saatboden, Feuerschalen, Kochtöpfe… den Teekrug für die Minze aus dem Samenpapier – …

Lassen wir das Buch keimen…